Est ce ridicule de devoir écrire pour se persuader de ne pas perdre la tête ? Je ne sais plus compter les jours, c'est comme si cela faisait des millénaires que je suis arrivé et pourtant, seules quelques dizaines d'années se sont écoulées.

Chaque soir le même cauchemar, je revois l'intégralité de ma vie se dérouler sous mes yeux comme si j'allais mourir, mais je ne meurs pas. Ah, si seulement je pouvais en finir ! Alors je ne dors plus pour ne pas revoir les visages de tout ces gens, morts pour moi, morts par ma faute ou morts de ma main. Je ne culpabilise plus, ce temps est révolu, mais je ne ressens plus non plus, devrai-je en être attristé ?

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Alors j'use de mes facultés pour me faire passer pour l'homme parfait, cultivé, riche, intelligent, doux. Tout ce qui m'amuse dans ce bas monde est d'être cette carte à double tranchant que personne ne soupçonne, trop idéal pour être accusé de tout ce dont je suis pourtant l'auteur.

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L'espèce humaine me dégoûte mais je me dois de vivre parmi eux dans l'espoir de pouvoir, un jour peut être, rentrer chez moi.

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